Ela sente o desabraço do mundo. Evita ler acontecências (notícia boa não é notícia, dizem). Atravessa na faixa, coloca seis strelítzias no vaso de plástico, põe-se a preparar um gazpacho. De avental apertado na cintura é dona e proprietária de cada ínfimo acontecimento do ninho, protegida de um lá fora que arde em juízo, sombra e tirania. Porque avental é guarida. E fazer comida sempre, sempre, sempre será restauro. Por isso, feito Zymborska, pede desculpas ao tempo pelo tanto de... [+]